Tengo frío. Todo el día siento frío. Acurruco mi silueta para abrazarme el cuerpo. Arropo el temblor con mis brazos. Me envuelvo con bufandas, estolas, camisas de manga larga, suéteres, abrigos. Me amarro el pañuelo en la barbilla, como lo hacía mi madre. Las manos, sobre todo, siempre están yertas. Las guardo en guantes de lana, de cuero, de piel de cabra, de sintéticos experimentos. Los pobres dedos siempre escondidos en su cuarto oscuro. Siempre deseosos de salir y tocar el mundo. A veces, cuando salgo de la casa, mis manos comienzan a morir. Empiezo a sentir un cosquilleo. Poco a poco los dedos se endurecen. Las manos me parecen ajenas. Las muevo de lado a lado para resucitarlas. Pero siguen inertes como cemento seco. Regreso de prisa a la casa. Descongelo su inercia púrpura con agua caliente, hasta sentirlas de nuevo. Tengo frío, un frío huérfano, hambriento, posesivo. Un frío de despedidas esperando un beso que las selle. De mentiras corriendo detrás de sus verdades. De burlas y acusaciones sin defensa. No sé si será el viento del norte castigando al dios Sol. O si mi cuerpo ya es hielo congelado en la nostalgia. Siento un frío que el fuego no aminora con su hoguera. Un frío glacial necesitado de Dios.por JVP
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